Tras degollar a un hombre durante el asalto a una caravana, Aballay cruza su mirada con la del aterrorizado hijo de su víctima, y algo se quiebra dentro de él. A partir de ese encuentro, espantado de sí mismo, el gaucho criminal decide tomar la lección de los místicos estilitas, penitentes que purgaban sus pecados subiéndose a una columna de la que no bajaban por el resto de su vida, para hacer lo propio: montar su caballo para ya no descender nunca más.

Los años lo convierten, ante la mirada del pueblo, en una suerte de santo, pero la imagen de los ojos de aquel chico no lo abandona y sabe que en cualquier momento volverán por él clamando venganza.

Como el cuento del mismo nombre que Antonio Di Benedetto escribió en cautiverio durante la última dictadura militar, Aballay se clava con fuerza en la salvaje historia argentina del siglo XIX, encarnando el western criollo definitivo: uno en el que convergen el Far West norteamericano, y la sanguinolenta gauchesca cinematográfica, de Nobleza gaucha al Juan Moreira de Favio, con Pampa bárbara y Fregonese en el horizonte.

No hay a la vista ningún indicio del paso del tiempo. Los paisajes del Valle de Amaicha, el lugar de Tucumán donde casi nunca llueve y el sol brilla -dicen- 360 días al año, son los mismos que contemplan desde hace siglos los ojos de los aborígenes que aún pueblan la zona. En eso pensó Fernando Spiner cuando eligió este escenario para llevar adelante su colorido y ambicioso proyecto, un western gauchesco con tiros, persecusiones y vestuarios del 1900 llamado Aballay. Tiene muchos matices que hacen de este rodaje una gran historia para contar, más allá de un gran elenco. En primer lugar, que se trate de un western, género inusual -si es que hubiera antecedentes dentro de la cinematografía argentina- que los directores nacionales por lo general han abordado con mayor solemnidad y menos acción que en este caso.